Fowler Magno Club

FMC

Thomas Fowler — Mon, 25 Jan 2010 17:09:00 +0000

…Aquí estuvo el Fowler Magno Club…

…un equipo de ficción con mística real…

El joven Martín crecido

Thomas Fowler — Mon, 25 Jan 2010 16:58:34 +0000

El joven Martín se tomaba un café con leche bien caliente. Por los ventanales podía divisar el paisaje helado. Había tenido suerte. Su vuelo había sido el último en aterrizar antes de que se cerrara el aeropuerto por mal tiempo. Tranquilo, esperaba que lo fueran a buscar para llevarlo a Milan.

Afuera, los juegos para los niños estaban quietos y solitarios. Un par de hamacas, un tobogán y esos semicírculos extraños, esos de los que siempre hay tres, uno grande, uno mediano y uno para los borregos más borregos. Quizá esos quietos juegos lo llevaran a rememorar lo ocurrido allá lejos y hace tiempo, cuando él recièn comenzaba y era ayudante de campo de Aristóteles Bernaldo. No la primera vez que agarrara el equipo, sino la última, la del padre Caspar que despues lo rajaron, la otra, sí, la tercera temporada del…Fowler Magno Club.

Durante las tres temporadas, personajes, autores y lectores se habían preguntado cuál era (es) la verdadera realidad. Postuladas quedaban opciones de las más variadas como…esta, o como la existencia de un campeonato de ficción organizado por un diario, o un equipo fabulado por escritor cuya cancha era el Greene Park, o que toda nuestra experiencia es sólo el preambulo de un largo camino hacia paraíso, o que saltamos de vida en vida rumbo a iluminación perfecta, o que la muerte no existe, o que somos piedra hecha conciencia por el simple capricho de mirarse nuevamente y decirse ’ja, soy piedra’.

Así el conjunto del FMC había llegado a la tercera temporada de la peor manera. Sin ganar un sólo partido el DT , el padre Caspar, había sido reemplazado por Don Aristóteles Bernaldo, el uruguayo que dirigiera al equipo en la primera temporada. El ‘griego’ había armado el equipo de la mística: en el arco el gato Sessa, abajo Scotti, Viera y Mercado; en el medio el Papu Gomez, Pelletieri, Ortigoza y Buonanotte y arriba: el Ogro y el demonio Hauche.

Nada de eso había servido. A pesar de los duros entrenamientos en el arenero de Villa Devoto el equipo no lograba levantar cabeza. Scotti y el Papu, quienes de diversas maneras se aventuraran más allá de sus realidades no podían con la pelota; el Merca y el Enano, quienes fueran los primeros tomar conciencia de su situación de personajes de ficción, no podían sostener un resultado. La gloria Pelletieri, ídolo indiscutido del club, esperado y mimado por la hinchada, no daba dos pases seguidos, a Sessa le pasaban todas, el Ortiga no agarraba la manija y los delanteros se dedicaban a la joda en los boliches nocturnos.

El equipo se iba al descenso. Sólo quedaba la última fecha contra el clásico rival, el Deportivo Magno, que por un tema de franquicia se había cambiado el nombre por Magnific. Fué en esa época cuando el tío Ao se había puesto voluntariamente catatónico. En el asilo decían que era su voluntad no mover un musculo, que clinicamente estaba bien. A pesar de la insistencia del joven Martín, el tío no hacía caso y se mantenía inmovil. Las enfermeras le contaron, luego, que el último movimiento que le vieron hacer fue un puño cerrado cuando el FMC le metió el 5 a 0 al Magnific y se salvó del descenso.

A pesar del agónico final que fuera ampliamente festejado por la Grajan, el club cerró sus puertas. El presidente, Don Nando, se fugó dejando las arcas vacías: La comisión resolvió vender todo y dejar lo poco que se pudo rescatar al portero del club, cuyo nombre será revelado en unos instantes al final de este texto, y a su perro Seis. Tambièn alcanzó para una plaqueta que rezaba ‘Aquí estuvo el Fowler Magno Club, un equipo de ficción con mística real’ y para una pequeña estatua de Pappo.

Respecto de la hinchada , el Osqui fue absuelto en la causa que lo vinculaba con el asesinato de David de Villa del Parque y dicen que lo han visto en la cancha de Ferrorcarril Urquiza, pero no como barra brava sino como un plateísta más, de esos que se van antes de que termine el partido para evitar el quilombo, de esos que se quedan mirando la nada sintiendo una culpa jamás castigada. A Kata la vieron muy mal luego del clásico, y se cuenta que se fué a Escandinavia a cantar en una banda gótica.

Y en esos pensamientos estaba el joven Martín cuando una mano lo sorprendió en el hombro.

- Eh -

- ¿Qué hacés? -

- Esperandote , nabo -

Era el más joven Francisco , su hermano.

- Se me hizo tarde, está complicado acá con el frío. Dale que nos esperan los directivos del Milan. Pero…¿qué te pasa? -

A pesar de la alegría de ver a su hermano el joven Martín no pudo ocultar el momento de nostalgia y dejó caer una lágrima.

- Nada…me acordaba de cuando recién empezaba…era re-pendejo..y del tío Ao…-

El más joven Francisco sonrió. A veces parecía él el hermano mayor. Le palmeó la cabeza. El joven Martín dijo:

- ¿El tío Ao viene mañana? -

Al rato ambos se fueron felices rumbo a la ciudad. El frío ya no era tan intenso. Se estaba bien.

FIN

PD: el nombre del portero del club es Graham Greene.

Ah ya ni la fecha me sé: mirá que quilombo

Thomas Fowler — Tue, 24 Nov 2009 17:39:37 +0000

Pasada la medianoche la comisión directiva presidida por Don Nando culminaba la reunión. Charly Parker, el negro vocero de prensa fue quien dio las novedades.

- Bueno, antes que nada quiero que sepan que hay uno por ahí que se puso mi nombre y que es un pelotudo importante. Dicho esto, prosigo, luego de intensos debates , llamadas telefónicas, varios Johnnie Walker hemos llegado a una decisión aparentemente unánime. Aparentemente digo, porque el único que estaba de acuerdo fue el presi y como él es el que manda no tuvimos más remedio que aprobar la moción. Asi que paso a enumerar:

Uno, lo dejo libre. Dos, se resuelve el raje del Padre Caspar como DT del Fowler Magno Club. Tres, mañana mismo en el arenero se incorpora a la institutuciòn Don Aristóteles Bernaldo, conocido de la casa. Cuatro, se vuelve a la mística, se arma el equipo de la mìstica integrado por aquellos jugadores que supieron llevarla sobre sus hombros a los que se le sumará alguna promesa. Quinto, armado el equipo , no se desarmará hasta el fin del campeonato. Sexto, queremos ganar una fecha, ganar las diez lucas y mandarlos a todos a la concha bien de sus madres. Séptimo, comuniquesé , asientesé, copiesé, llamen a las putas, vaaaaaaaamo.

Dicho lo cual la Grajan entró con los bombos.

- Foule, mi buen amigo , eta campaña volveremo a età contigo, te alentaremo de corazó…-

Segunda a Décima Fecha: No, no, ahora sí pintó caos

Thomas Fowler — Thu, 12 Nov 2009 03:49:25 +0000

Don Nando despertó y liberó su brazo derecho que se encontraba bajo el cuerpo de una pulposa mulata. Desde el baño, otra pulposa, rubia, se terminaba de arreglar el pelo y la cara. Se volvió a dormir.

En el sueño, porque viste que tenés esos sueños donde estás despierto, seguía el hilo de un pensamiento que se presentaba borroso, incompleto y molesto: El clú sunquilombo…

Veía a los jugadores entrenar en el arenero de la plaza de Devoto, dar vueltas alrededor de conitos como enajenados y agotarse rápidamente; luego, los contemplaba absolutamente exhaustos al salir al estadio, al Greene Park, y no poder correr pelota alguna, perdían por goleada y la Grajan, la barra brava del club conducida por su líder, Osqui, lo iba a buscar a la confitería para comenzar una persecución fílmica. Don Nando se escondía en la casucha del portero del club, cuyo nombre no será develado en este momento, donde vivía junto a su fiel perro Seis, pero este le ladraba enfurecido y él tenía que seguir escapando. Finalmente se encontraba corriendo pero ya nadie lo perseguía, sentía el placer de los cuerpos pulposos de sus amantes y se entregaba. Una de ellas le vertía whisky en la boca, whisky que quemaba directo en la garganta y lo colmaba de éxtasis. Sin embargo la felicidad no era completa, algo molestaba. Se escuchaban golpes en la puerta y gritos difusos de los dirigentes reclamándole la compra o venta de tal o cual jugador.

Despertó.

- Lo feo que es la llegada del día cuando uno está de fiesta… – musitó al contemplar la soledad de la habitación del telo. Abrió la persiana.

Tomó una decisión. Lo bueno de estar despierto es la realidad, despojada de todo veneno, desvío, negación, y espiritual expectativa. La realidad es lo único que existe. Es lo que es.

Marcó: 156…

Primera fecha: Exceso de mística

Thomas Fowler — Fri, 18 Sep 2009 05:13:48 +0000

La Grajan estaba.

- …que lo partido se ganan en la cancha y aca en lo tablone…griten, cagone, si quieren salir campeone…griten cagone si quieren salir campeone…alentemo junto pa que ponga huevo nuetro jugadore, que lo partido se ganan dentro de la cancha y aca en lo tablone…griten, cagone, si quieren salir campeone…-

La Grajan estaba de fiesta. El ídolo esperado, deseado, cantado iba a salir al verde cesped del Greene Park. Todas, pero cuando digo todas, son todas, todas, todas las banderas estaban en el estadio, incluso la mítica ‘Pelletieri, la Grajan te espera’.

Cuando el pulpo salió a la cancha con la cinta en el brazo la multitud explotó. Lo que se quería, lo que se esperaba estaba pasando.

¿Qué es lo que más desea el lector?

Ok, eso pasaba.

La noche anterior Don Nando, a la postre, esaaaa, a la postre el presidente del club, se fumaba un Vegas Robaina mientras degustaba un Walker negro, sabiendo que más mística no podía existir. El Pulpo había vuelto, el Papu también. Sí, la partida del Ogro restaba pero bueno, el campeonato recién empezaba.

- Ese es el famoso Pulpo que volvió al Foule para ser campeó…Mire, mire que locura…- La Grajan saludaba a su ídolo.

Las serpentinas blancas abundaban la vista, el resultado era lo de menos. Todo estaba listo.

El flamante DT, el padre Caspar, presentaba un tres, cuatro, tres.

La temporada no iba a ser fácil, pero qué es fácil. ¿Lleva fácil tilde?

Temporada 3 – Prefacio

Thomas Fowler — Wed, 09 Sep 2009 05:29:52 +0000

El Papu Gomez las había pasado lungas. Encaprichado por conocer la Verdad y siguiendo la pista dejada por un tal Aintain se había embarcado en una nave asombrosa hacia los confines del universo. Perdido, superaterrizó su aparato en un planeta habitado por hombres-araña. Allí había conocido la traición y había obtenido por resultado de sus buenas intenciones su propia demonización. De vuelta en la tierra le había salvado la poronga a Don Nando.

Mientras paraba en una Shell a cargar nafta con miras a proseguir su viaje, se detuvo a pensar.

- ¿Y si me quedo? …¿y juego? -

……A…se viene…Fowler Magno Club….Temporada 3…Mística al cubo

La cálida brisa contiene un sabroso perfume

Thomas Fowler — Tue, 11 Aug 2009 05:30:10 +0000

El joven Martín llevaba a su tío Ao hasta el centro del campo vacío. El portero del club, cuyo nombre no será revelado, por lo menos, en este momento, les había abierto la puerta.

- Me pareció que te había gustado venir el campeonato pasado, Ao. Tenés que salir más…Vení, sentate en el pasto -

El anciano se sentó con algo de esfuerzo. Miraba lentamente hacia todos lados.

Estuvieron un rato largo. El joven Martín trataba de dialogar como podía con su tío Ao. El viejo divagaba. Casi al final de la charla Ao dijo:

- No se puede volver atrás. Broun creyó que podría retomar su amor con Lucía, arreglar el error de su antigua despreocupación, borrar u ocultar la traición. Se equivocaba.

El Papu pensó que conociendo el habitual curso de la historia, por una cuestión de simpatía, podría evitar que acontezca un suceso. Lo intentó pero no pudo.

Chavel creyó que podría recuperar sus propiedades con sólo volver a ellas, a pesar de haberlas vendido. Se equivocó.

Los lectores creyeron, uniendo curso, simpatía y repetición que Yésica mataría a Don Nando sólo porque es un presidente, y ella mata presidentes.

¿Significa todo esto que hay un destino y un curso de las cosas, con lo cual no existe libre albedrío pues todo está determinado?

No. Significa que el curso de las cosas es irreversible en cuanto no se puede volver atrás, empero hay una buena noticia en esto. Se avanza, irremediablemente se avanza, inercialmente se avanza. Es destreza nuestra olfatear el viento adecuado, elegir el momento, quedarnos en el juego, confiar en un par de cincos, amagar e ir, esperar en el punto penal, abandonarnos en las manos de la enfermera del geriátrico -

- Ao, te voy llevando de vuelta que quiero estar temprano en casa -

- Las tribunas vacías están llenas de fantasmas -

- Ja. Tus cosas…Es que me llamó el pequeño Fran, llega mañana temprano y quiero ir a buscarlo a la estación -

- Mirame ahí arriba. Yo venía a la cancha. ¿Te conté? Cuando la estaban construyendo incluso. Venía -

Se levantaron y luego de saludar al portero cuyo nombre no revelaremos y a su perro Seis se fueron.

En las tribunas los fantasmas optaron por callarse. El viento no corría. La noche no brillaba con estrellas y las nubes no eran grises. Parecía más bien un entretiempo. Sentados algunos mirando la nada, charlando otros, yendo o viniendo de comprar patys aquellos, arreglando una bandera los de más allá.

Con el paso del tiempo el murmullo comenzó a crecer, aplausos aislados se unieron, voces desparejas se emparejaron.

In Crescendo:

- Olé, olé, olé, olá, soy del Foule, no me importa nada, te vengo alentar…Olé, olé… -

Y así.

–

Fin Temporada 2

FMC. Mística en estado puro.

Menos mal que si no

Thomas Fowler — Tue, 11 Aug 2009 05:29:25 +0000

Cuando la caravana de autos que llevaba a Don Nando despijado dobló por Córdoba se encontró con una gran sorpresa. Un destello invadío la avenida y obstaculizó la vista de los semáforos. Un artefacto, como esos que sirven para recorrer el universo, aterrizó violentamente. Era la nave del Papu Gomez.

Uno de los dirigentes del FMC habló.

- Salud, noble ser del espacio. Nos los terrestres te saludamos. ¿Vienes en son de paz, habeis visitado vosotros a los Mayas y habeis construido las pirámides? -

La ventanilla de la nave bajó. Era full.

- ¡Dale, pelotudo, que le pifié de nuevo y la concha bien de sus madres! A ver si me corren los autos que despego again -

- Es el Papu – lo reconocieron.

- No, soy ET , pelotudo. Dale, vamos – decía el Papu mientras se bajaba para apurar el trámite y revisar si no se había garompeado la chapa de la nave en el aterrizaje. Los dirigentes lo pusieron en tema. Dijo:

- Uh, a que no saben que -

- Que -

- Mientras venia para aca pare en una subida a la autopista y un pibito me vendio esto con una linternita llavero.

- Que es -

- Un arreglador de pijas -

- Jodeme -

- En serio -

El Ortiga acepta su imperfección y abandona las ideas budistas en pos del sabor de la grasa vacuna

Thomas Fowler — Tue, 11 Aug 2009 05:28:48 +0000

El Ortiga se ponía las chancletas en el vestuario. Estaba algo mojado todavía pero ya estaba podrido de secarse. El clásico había terminado para él. Sintió el toc toc preconvenido en la pared. Se acercó.

- Ortiga, ¿Tás ahí? – Era Riquelme que lo llamaba desde el vestuario visitante. A él también lo habían rajado.

- Sí -

- Te llamo al cel -

- Dale -

Sonó el celular del Ortiga.

- ¿Qué hacés? -

- Vestite rápido, boludo , que ya deben estar por la picada y no quiero perderme los chori. Dale que yo no me bañé todavía -

- Metele papi. Así nos vamos juntos.

- Bueno. Dale. Te dejo con el speaker así me vas contando -

- Sí. Estuve pensando, Romi. Somos imperfectos. Porque..o sea…ni vos ni yo somos mala gente pero por qué hacernos echar…todo para ir temprano al asado que hacen en el gremio de números diez. Y así es con todo. Y no es que nos equivocamos, sino que lo hacemos adrede, elegimos, es lo que queremos, elegimos un mal a sabiendas. Podríamos decir que es un mal menor pero es un mal al fin. Y eso no nos hace malvados, no. Nos hace imperfectos. Tan sólo eso. Imperfectos. -

Del otro lado el Romi gritó para que el manos libres lo capte.

- Me dijeron que llevaban vacío de esa carnicería de Úrlingán -

- Supongo que es un balanceo entre lo que queremos y lo que debemos hacer. Dicen los budistas que el deseo es malo, que hay que alejarse de los placeres momentaneos. El sabor del asado cuánto nos puede durar -

- La otra vez era una manteca. Igual al final me mato con los chori y la picada, y al vacío le entre repoco. -

- Y cuando ya se nos vaya, querremos más. Pero si dejáramos de desear ese sabor, si dejáramos de necesitarlo seríamos libres. No sufriríamos por no tenerlo, no necesitaríamos hacernos echar para ir a comer un asado. -

- Además el tinto que compra el Rolfi – otro abonado a los asados de los dieces – es un delirio de condenados como diría Ceratti -

- Te imaginás…ya no necesitar comer…-

Del otro lado se escuchó que la ducha se cerraba y un chancleteo húmedo. Después un plaf. El Ortiga ya estaba casi seco y hurgaba con su mano derecha en el bolso.

Riquelme entró de un portazo al vestuario local , todo mojado, con una mano se agarraba la toalla, en la otra tenía la jabonera con el escudo del Deportivo Magno.

- Escuchame pedazo de pelotudo. ¿Querés asado o no querés? -

El Ortiga suspiró y mirándolo a los ojos con las cejas en alto dijo:

- Sí -

- Bueno. Listo. Cambiate que nos vamos a la mierda. Dale -

Y puteando por lo bajo volvió chancleteando hacia su vestuario.

La Yesica de la muerte

Thomas Fowler — Tue, 11 Aug 2009 05:22:09 +0000

La habitación del hotel donde Don Nando y Yésica se amaban no se había abierto por una semana. Los dirigentes del FMC, preocupados, acudieron al lugar y golpearon tímidamente. Del otro lado se escuchaban algunos murmullos. Naturalmente ellos no pudieron escuchar lo que los amantes hablaban pero Uds. cuentan con un salvoconducto a la omniscencia.

- Yesica…No…creo que no…doy más…hace una semana que estamos encamados…estoy seco -

Yésica hizo puchero. Estaba algo sudada.

- Papi…el último…dale el último a tu bebota -

A un lado de la cama una agenda rosa abierta mostraba la palabra ‘Presidentes’ seguida de varios palotes. Un lápiz esperaba. Era japonés.

A todo esto llegaba a la puerta el capitán del equipo, Jadson, que se había enterado del tema.

- Hay que sacarlo de ahí. Está con la quinta Yésica. La Yésica de la muerte -

Golpearon la puerta y llamaron.

- ¡Presi, presi. Salga. Deténgase! -

Yésica insistía.

- No les hagas caso. Sólo quieren separarnos. Interrumpir nuestro amor. Dale , así, dale, ponela dura para tu bebota -

Yésica masajeaba el miembro de Don Nando con sus pechos turgentes. En el paraíso de los escritores cursis Sidney Sheldon sonreía.

- Mmm. Así, papito, así. Dale todo a tu bebota -

Don Nando ya no era un pibe y había pasado las mil y una en su vida. Luego de una semana de sexo ininterrumpido pasó lo que tenía que pasar.

Desde afuera el conserje logró abrirles la puerta a Jadson y los dirigentes al tiempo que escuchaban un estallido atroz y contemplaban una escena escalofriante.

- ¡Pah ! -

Las pelotas de Don Nando habían explotado y el pene, erecto aún, había salido disparado , traspasando los pechos de la rubia se había incrustado en una burda reproducción de Van Gogh que, tenuamente iluminada, colgaba en la pared.

- ¡Lo despijaron! – gritó el capitán.

—

Las sirenas sonaron. Los dirigentes metieron al presidente en un auto y se lo llevaron rumbo al hospital. En el tumulto, Yésica logró escabullirse. En su agenda marcó un palito más. Sonreía, como Sidney.