Quinta fecha: un costo muy alto

Las manos del presidente se alzaron como pidiendole una explicación al cielo. Bernaldo desde el banco lanzó el clásico “Uh”.

El delantero se iba solo luego de un contrataque y Pieters lo perseguía. La situación no era tan peligrosa como para derribarlo pero el Fabi se tiró y llegó un toque tarde. Lo mató. Roja y nos quedamos con diez. Se estaba empezando a pagar las ausencias de Scotti y Prosperi más la del capitán, Fritzler. Sava le pedía explicaciones al juez pero no había mucho que decir.

Empero, si faltaban los dos defensores y Fritzler… cómo es posible que fuéramos diez.

Bernaldo movía los brazos ampulosamente tratando de ordenar al equipo que se recluía cada vez más en su área. El arco de Torrico estaba a punto de caer y cayó. Sobre el final de la primera etapa el gol llegó y a pesar de faltar todo un tiempo la suerte parecía estar echada. El Fowler no encontraba respuestas y era superado ampliamente.

En una interrupción del partido, Bernaldo se acercó al borde del campo de juego y lo llamó a Buonanotte. “¡Nene, nene!” El nene se acercó. Bernaldo se lo quedó mirando atentamente en silencio, sorprendido. Luego dirigió su mirada al palco oficial donde el presidente levantaba las cejas y gesticulaba como diciendo “¿Y qué carajos querés que haga?, si no iba a jugar. No sabía que lo iban a poner y encima iba a meter un gol. Uno tiene que anticiparse a las cosas. Gestionar. Management, papi”

- ¿Y vos cómo te llamás? – preguntó Bernaldo

- Soy el papu Gomez – contestó el muchacho.

- …Andá, andá…Papu…habilitame a los delanteros…salí rápido de contrataque…andá…-

Empero, cómo es que un técnico no sabe quién está en el campo de juego.

El segundo tiempo fue mucho más duro que el primero. Otros dos goles del adversario terminaron por aplastar al equipo. El descuento del Ogro no sirvió de mucho. Ya no había honor que salvar.

Empero, si Torrico es el arquero del FMC y el Ogro el delantero …cómo es que un gol de Fabbiani a Torrico descuenta…¿no debiera ser un gol en contra?

El equipo, desesperado, apeló a la fortaleza de su escudo. Pegó, y sobre el final un fuerte cruce del ya amonestado  Mercado a Buonanotte es penado con amarilla y la consiguiente expulsión.  El pibe se desencajó.

- ¿Por qué me echás?  ¡Si no lo toco. Se tira! ¡Se tira! -

No había forma de hacerlo entrar en razones. El mismo Buonanotte ayudó a calmarlo. Es que en la semana se habían hecho más amigos en el entrenamiento en el arenero de la plaza de Devoto.

Empero, cómo es que expulsan al defensor por pegarle al delantero que es del mismo equipo.

El enano lo agarraba de los brazos y trataba de calmarlo

- Ya fué, ya fué. Ya te rajó. Andá que este turro va a informar cualquier cosa y te van a dar mil fechas -

- Es que no entendés, enano, no entendés -

- Dejalo, boludo. No podemos perder más jugadores. Si te da más de una fecha estamos en el horno. Con Scotti y Prósperi jugando la sudamericana estamos fritos. Nos quedamos sin defensa. Encima lo rajan al Fabi y el sueco está lesionado. -

- No entendés nada vos. No entendés -

- Sí que entiendo, boludo. Parecemos un equipo de fútbol cinco.-

- No entendés un carajo, enano. -

Ya se estaban acercando a la manga. Un par de policías los acompañaban. El árbitro requería continuar el juego. Desde la tribuna bajaba una terrible silbatina.

- ¿Qué, qué es lo que no entiendo? -

- Que no jugamos en el FMC, enano. Esto no es real -

- Qué decís…-

- Enano, esto es ficción -

Desde la tribuna la Grajan explotaba. “El Foule va a salir campeón, el Foule va a salir campeón, el día que se vayan todos los hijos de puta de la comisión”

Segunda fecha: escenas de una ficción mística

Otorgándole toda la razón a Virginia Woolf “La escena fue la escuela donde la prosa aprendió a dar los primeros pasos. Porque sobre la escena la gente tenía que encontrarse, decir chanzas y fantasear, sufrir interrupciones, hablar de cosas comunes”,  así, preambulando una prosa posterior que debe llegar, el Fowler Magno Club sumó pequeños retazos de buen juego, dejó vislumbrar un bien mayor que oculto por las flaquezas de hoy, empieza a ser presentido.

“¡Ay quien intente reinar,  viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte!”  parafraseaba Aristóteles Bernaldo en su cabeza al salir de un vestuario atestado, atiborrado  de vapor y cansancio. “Ya será mi tiempo de reinar” se dijo cuando el primero de los movileros se le acercó micrófono injurioso en mano como pica de bárbaro invasor.

- No, no, le pido… – insistía Bernaldo al ser rodeado; la conferencia de prensa había sido cancelada por goteras en el techo y filtraciones en la pared. (Artilugio de Don Nando instrumentado por el plomero, un aleman sordo y malhumorado llamado George Mendel)
- ¿Bernaldo, Ud. continúa en su cargo? -
El DT fulminó al periodista de telefé con la mirada. De otra manera esta sería una historia de los X-MEN
- Me dejan por favor…- se hacía el salame Bernaldo.
- ¿Bernaldo, este es su último partido a cargo del Fowler? -
El técnico explotó…metafóricamente, de otra manera esta sería una historia fundamentalista.
- El equipo todavía se está conociendo. Creo que es positivo sumar. Sumar más que la fecha pasada. Además Uds. lo saben la comisión no aprobó el presupuesto. Aprovecho… para mandarle un saludo al cletonizado vicepresidente… -
- Bernaldo, ¿Ud le hecha la culpa a la comisión del mal juego?- apuró TN
- ¿Nene, yo dije eso? Yo hablo del equipo y el equipo hoy puso lo que había que poner, los que jugaron se rompieron bien para sacar esto adelante. Hay que sacarse el sombrero ante estos pibes. Sobre todo con Pelletieri que vino de Grecia para jugar, sumar cero puntos y despedirse de su gente -
- Bernaldo, Bernaldo ¿qué opina del Depor que ya declaró que entraría en el mercado de pases con PIN? -
- ¿Quién? -
- El Deportivo Magno, Bernaldo -
- Hablo de mi equipo yo -
- Bernaldo, una pregunta más -
- Vayanse a la concha bien de sus madres. Todos, putos -

Y salió rumbo al Chevallier que lo esperaba en la puerta.

——

Minutos despues el pulpo Pelletieri salía del vestuario.

- Estoy feliz porque esta transferencia le hace bien al club y a mi desarrollo profesional. No tengo nada más que palabras de agradecimiento para la dirigencia , sobre todo para el presidente Don Nando que hizo mucho para traerme y a pesar de que no sumé puntos me bancó. No tengo muy en claro el alcance de la ficción y de la realidad en este juego y no quiero entrar en citas literarias como la del comienzo de “la vida es sueño” porque sería entrar en discusiones filosóficas que no vienen al caso y que después todo, el mundo cree tenerla clara porque vió “Matrix” y uno que se pasa horas de vestuario debatiendo sobre el libre albedrío y la existencia de la realidad se siente un poco un salame al ver que una película de morondanga vale lo mismo que un debate de siglos. Me voy un poco caliente con eso. Pero dejando esto de lado quiero agradecer tambien a la hinchada, la Grajan Grin, que siempre me trató muy bien. Gracias….totales -

——

- Y por la facultad que se me concede, yo como sumo sacerdote de la conchisumadr -

- Jefe, jefe, jefe – Charly Parker trataba de hacer reaccionar a Don Nando que seguía re-escribiendo el acta del pacto de Mar del Plata. En el mismo se ratificaba por todos los firmantes la no aprobación del presupuesto para la realización de la transferencia de jugadores.

- Dame PIN, Dame Pin – repetía Don Nando amparado por la luz que entraba por los ventanales de la sede central del club.

- Jefe, jefe, si nos descubren… a mi me rajan y a Ud. lo cuelgan de las pelotas -

- Dejame de joder. ¿Soy el presidente o qué carajos ? -

Charly y Don Nando venían de una noche de whisky, putas y Kiss. El presidente había volcado luego de que la comisión votara en contra del presupuesto y había decidido ahogar su angustia en la fiesta. La cosa fué que a altas horas de la noche se le había ocurrido que podía alterar el acta del acuerdo y así lograr el sustento “legal” para el “DAME PIN”.  Se había sacado las dos putas de encima, había agarrado la botella de Walker y, buscando a Charly que estaba en la otra habitación, salieron de raje para el club. El portero, cuyo nombre no diremos ahora, los había dejado entrar y estaba campaneando en la puerta.

- Mirá, mirá, acá donde el muy puto de “cleto” Miles dice “no positivo” tacho el “no” -

- Pero… se rénota , queda evidente, jefe -

- Pero, pero, soy el presidente o qué cornos, Charly. Pará , dame tu celular que me quedé sin crédito -

El negro saxofonista le dió el teléfono.

- Hola, ¿qué hacés, te desperté? ….Buen, no te enoj….Ok, ok. No. Mirá , eh…¿puedo borrar el “no”? -

Del otro lado el abogado de Don Nando ponía una evidencia atrás de otra. Cualquier cosa se que tocara en  esa hoja de acta era ilegal.

- Pero…ya sé, ya sé, ya sé que sos del Depor…pero…te pido una mano…Igual..te cuento…ya la escribí toda…esto es un enchastre -

Cling.

——

Dos horas después, Charly Parker, el abogado antes al teléfono, el portero cuyo nombre no diremos y Don Nando estaban sentados en el frío cesped del estadio terminando la botella de Walker (no, otra).Don Nando, acostado mirando el cielo, ya casi destruído.

- ¿Y cómo hizo para arreglar los mamarrachos del presidente en la hoja del acta? -preguntaba Charly ya casi dormido.

- Ah, secreto profesional – respondía el abogado

- Es un buen tipo el jefe, pero a veces se zarpa -

- Mirá , Charly, la ley es igual que la literatura…la moldea el que escribe -

- ¿ Y la realidad ? -tiró a la olla el portero cuyo nombre no se sabe por el momento.

- Qué buena pregunta… -

El silencio pareció dar introducción a una idea que se iba formando…lástima que la interrumpió el balbuceo alcohólico de Don Nando:

- Dame Pin…Dame Pin…Dame Pin…-